Мсье де Вержи
Просыпаешься утром, а во рту такой гадкий привкус, будто что-то сдохло у тебя на языке и благополучно разложилось. Гаже только вид за окном и то, что на душе. "Осень" - пожимаешь плечами, облекая всю эту мерзость в одну причину, как мелом очертив очередную жертву. О.с.е.н.ь. Пальцами по стеклу. Дождём по лицу.
И все такое ненастоящее, пластиковое, заемное. Тишина в эфире. По всем каналам - белый шум. Сентябрь проходит мимо, брезгливо поджимая крылья точеного носа.
Осень - время умирать.
Но я для этого недостаточно живой.